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| Drummond (Foto: páginadoenock) |
Dizem que toda crônica deve ser
produzida para ser publicada em jornais ou revistas. Esta nem sei se será
publicada. Melhor: não sei se a concluirei. Há dias tento escrever uma e o
assunto não me aflora. Perdi a sensibilidade? Claro que não! Na verdade, parece
que perdi a capacidade de me expressar e sei que não guardo a criatividade de
um
Drummond, um Sabino, um Rubem Braga, um Paulo Mendes Campos.
Mas tenho de escrever. Tal ofício é
o meu alimento, como o são o arroz, o feijão, a carne, os livros. Os meus
livros, eternos companheiros, inseparáveis amigos nas noites insones, de estudo
e meditação. Em meu pequeno estúdio, de quatro por quatro, solitário, paro, levanto
os olhos e os vislumbro. Alguns, já velhinhos, me falam muito: “pega-me,
folheia-me, amassa-me, entende a minha alma, busca em mim o que não encontras
no mundo. Ou será que o mundo está aqui, em meio a estas folhas rotas,
amareladas pelo tempo?”.
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| Poeta baiano Castro Alves |
Avisto Castro Alves. Ele me convida
ao convívio amadurecido com os livros: “o livro caindo n’alma/ É germe – que
faz a palma,/ é chuva – que faz o mar”. Que beleza de sentido! Que conclamação
mais convincente! E por que só o Poeta dos Escravos se há, nas estantes, Da
Costa e Silva, Martins Napoleão, Francisco Miguel de Moura, Elmar Carvalho,
Vitor de Andrade Aguiar, H. Dobal, Teodoro de Carvalho e Silva Castelo Branco,
Hermínio Castelo Branco e tantos outros ilustres piauienses?
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| Poeta piauiense Da Costa e Silva |
A eles faço reverência com renovada
alegria. E por que falar só nos poetas se, na realidade, me interessa agora
escrever uma crônica? É que a poesia, aliada à música, compõe os melhores
momentos de nossas vidas. Não é necessário escrever um poema para sentir o
pulsar permanente da existência. A poesia está no sorriso de uma criança, no
beijo da mãe, no afago do pai, no adeus dos enamorados, no abraço da tarde,
como esta tarde em que um louco me interpela: “papai, me dá um cigarro. Você
parece um major”.
Ora, major, se nem sentei praça! E
ele se deleita com o pequeno cartucho branco, morrendo aos poucos, sem notar
que muitos perambulam pelas ruas, loucos de pedra, doidos de amor, inebriados
de sonhos.
Ali do seu lado, como a “espiar uma
culpa tremenda”, pobre mãe acalenta o bebê. Vem de onde e para onde vai mãe tão
cuidadosa, tão triste, tão bela, tão forte no seu caminhar? O jovem louco, após
desfiar algumas palavras e soltá-las ao vento, vê, com carinho, a criancinha
que chora, mimada pela mãe; joga fora o cigarro e toma o bebê. A pobre mãe, num
gesto aliviado, pega o naco de cigarro, leva-o à boca, com calma, e conduz aos
pulmões a droga civilizada.
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| Salão do Livro do Piauí (Foto: UFPI) |
No mesmo instante, dezenas de
pessoas transitam pela praça em visita ao Salão do Livro. Percorrem as várias
barracas. Como o louco equilibrista de sonhos e a mãe, na quietude própria das
mães, portam seus malabares no palco da vida. Jovens e idosos, crianças e
mulheres debruçam-se sobre livros, conversam, debatem sobre as novas tendências
da literatura e constroem um novo mundo. Ao meu pensamento, grita o poeta na
praça do povo: livros, mais livros e “manda o povo pensar”.
Bem, está na hora de colocar um
ponto final na crônica que tentei fazer e que fala de um louco, da mãe, da
criança, dos livros.
